Блядь.
Снова посрались с отцом.
Гулял он... три часа телефоны не отвечали.
Заливает что работает, а сам бухает вечерами с друзяками.
Блядь, мать жилы рвёт, малая вкалывает, и я на работе до потери пульса...
Свалил в машину. Спать? Продолжать?
Сил моих нет...
А мы как раненные бегали искали на стоянку таксистов...
А вдруг сердце прихватило? А вдруг что-то случилось...

Мать жалко. Очень жалко. Может мы и карабкались бы втроём. Но квартира - на отце. И долги, бля, общие.
В общем, как всегда. Как всегда. Ничто в этом мире не меняется.
И после ЭТОГО меня спрашивают, почему я не хочу замуж. Почему я боюсь любых отношений.
Потому что ЭТО мне с нежной, блядь, юности душу калечит. Пафосно? Может быть. Но это факт.
Тексты ЕДИНСТВЕННОЕ, что не даёт мне сдохнуть.