Почему так хочется кричать?
К горлу подкатывает ком, но вместо крика с губ срывается даже не стон. Выдох.
Свернуться клубком и выдыхать. Выдыхать. Выдыхать. Забываться в каждом выдохе. Растворяться в нём. А перед закрытыми глазами – серое небо в стальных разводах облаков. Перемешались сталь и асфальт. И медленно опускаются на землю, грозясь прибить остатки воздуха.
Нечего вдохнуть. Можно только выдыхать. Выдыхать. Выдыхать.
Нестерпимо хочется открыть глаза. Но мир расплывается. Теряет чёткость очертаний. Подёргивается сумрачной дымкой. А потом врывается в лёгкие каким-то антистоном.
Всё.Уже.Хорошо.
Всё и было хорошо. Всегда. И когда его не было. И когда он появился. И когда он ушёл снова.
Всё уже хорошо. Опять хорошо. Можно ходить в клуб. Можно пить и садиться за руль, испытывая судьбу. Любимчик. Но она однажды отвернётся. Это неизбежно. Как ещё один выдох. Выдох…
Зачем?..
Выдох…
Зачем это всё снова? Встречаться взглядами и чувствовать, как всё внутри переворачивается, как врывается в душу, вспарывает невесомую плоть это стальное небо, направленное взглядом янтарных глаз. Это больно. Слишком больно даже для того, кто всю свою сознательную жизнь прожил, взращивая в себе боль.
Однажды приедается. Однажды хочется просто вдохнуть. И чтобы боль горькой патокой не растекалась по венам.
Он когда-то уже пытался. Смотрел в глаза вот этого вот неба, цвета стали и асфальта. Улыбался. Вытаскивал. Помогал. И слышал благодарное: - люблю тебя. Сердце вздрагивало, заходилось от новой, но такой старой боли. И умолкало снова.
Всё уже хорошо. Выдох. Выдох.
Теперь всё будет хорошо.
Глупое сердце сжимается снова.
Молчи… молчи, глупое… успокойся, уже всё… больше не будет больно… обещаю…
И сердце замолчало…